Время нашей любви
Опавшие листья, чуть влажные от налёта осенней грусти, тихо шелестят под ногами. «Наш-ш-ш, наш-ш-ш, наш-ш-ш», — плещется шёпот её шагов. «Час-с-с, час-с-с, час-с-с», — отдаётся шелест моей поступи в чуткости тающего леса. Да, это...